Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась
под эпилог незавимой тенью сквозь строки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг.
И ужасно боялся нечаянно потереть эту хрупкую связь возникающую на миг.
Снова вуычив буквы я тщетно слогал слова :
Получилось лишь имя, звучащее как табу.
Видно формулу счастья случайно настиг провал,
ибо счастье моё уменщалось в цепочке букв.
Я любил тебя?
Боже конечно же.
Я любил, но не так, как народ музыку и вино,
Если я был ранением, ты была была-белый бинт,
между жизнью и смертью связуещее звено.
И от этой любви можно было