Предыдущая публикация
Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась
под эпилог незавимой тенью сквозь строки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг.
И ужасно боялся нечаянно потереть эту хрупкую связь возникающую на миг.
Снова вуычив буквы я тщетно слогал слова :
Получилось лишь имя, звучащее как табу.
Видно формулу счастья случайно настиг провал,
ибо счастье моё уменщалось в цепочке букв.
Я любил тебя?
Боже конечно же.
Я любил, но не так, как народ музыку и вино,
Если я был ранением, ты была была-белый бинт,
между жизнью и смертью связуещее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово :
За месяц создать роман, где не будет ни строчки написанной о тебе.
Я творил день за днем, я писал обо всем подряд.
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней.
И однажды под вечер я окончательно понял :
Роман наконец готов.
Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
залегла сеть морщин в уголках потпмневших глаз.
Ведь на каждой странице написанной от и до,
было имя твоё, повторенное сотни раз.
Следующая публикация
Нет комментариев