ПЕТРАЛАШ ПЕРВЫЙ
НЕ КАЖДОМУ - С НЕБА...
Почему именно эту историю я решил рассказать в самом начале? А потому, чтобы подчеркнуть, что действительно, далеко не каждому простому смертному на голову с неба иконы падают...
Но всё по порядку. Случилось это в той самой Киргизии, и в те самые трудные времена, когда зарабатывать можно было только, где придётся, и как придётся. В том числе с помощью сбора цветных металлов. Самый крупный пункт приёма металлолома в Бишкеке располагался на территории тоже крупной в прошлом, автобазы. Территория - почти пустырь. Машину свою я оставил в центре этого «пустыря» (никаких зданий высотных вокруг).
После того, как получил деньги за сданный металлолом, направился прямо к ней. И только протянул руку к двери, как вдруг, – «Хрясь!». Что-то небольшое и круглое, сверху вниз, уж очень больно чиркнуло по затылку и покатилось в снежно-грязную кашу. (Был конец Марта на дворе). Кряхтя и шипя от боли, я поднял это грязное и круглое (величиной с пятак, но значительно толще), и со злостью швырнул в машину за спинку сиденья.
Уже потом, приехав на «пятак» и внимательно рассмотрев это, понял – изображение какого-то святого, впаянное в пластмассовый корпус, под стекляшкой.
Атеистом (и даже комсомольцем) я никогда не был. Но и религиозным фанатиком – тоже, хотя в своё время «перетёрся» через все распространенные религиозные конфессии. Нашу православную Церковь, после чего, как бы даже чуток не взлюбил. Особенно, Батюшек наших. Потому, в ликах святых разбирался слабо. Вернее, почти не разбирался. Обратился за помощью к торгующим рядом, старушкам.
Что тут началось! Галдёж, споры… одни говорят: это – изображение Николая Чудотворца, другие – икона Николая Угодника. За «космы» друг дружке цепляются, толкают друг друга, орут…
Мне, почему-то, ближе был Чудотворец. Почему – Угодник? Кому он угождал? Уже позже узнал, что это – один и тот же святой.
Самое интересное случилось потом, через месяц. А в течение месяца я, небезуспешно, изучал «житие» Николая. В пластмассовом корпусе иконки просверлил отверстие, повесил её на цепочку, и стал носить у себя на груди. (С неба же упала, всё-таки, и не на кого-нибудь, а на меня!...).
И в это же самое время, с геометрической прогрессией надвигалось на меня совсем уж… нехорошее. Грозя онкологией. (При норме четыре единицы, анализ PSA достиг – уже, 15-ти). Срочно, нужно было удалять предстательную железу. Делать операцию в Республиканском онкологическом центре, куда меня направили, я не стал (отношение там к пациентам, как к… уже потерянным). Обратился в частную клинику, где по сей день, практикует профессор М - в. Операция была назначена на ночь 29 апреля. Вот тут-то, всё и случилось...
В клинике этой, как бы, поточная линия – конвейер. Днём пациентов оформляют, готовят, а ночью профессор М - в, их – уже оперирует. По четыре-пять человек за ночь.
Где-то около полуночи меня раздели, укутали в черный балахон (жуть!), и привели в операционную – какое-то подобие гестаповского бункера. Кругом, на самом видном месте хирургические инструменты: режущие, колющие… медицинская аппаратура, а посередине – две, застеленные жёлтой клеёнкой кушетки. Медсёстры и медбратья – в таких же, клеенчатых фартуках, полураздетые. Как на скотобойне...
На одной кушетке готовят к операции меня, на другой – какого-то, совсем уж древнего вида, деда. Раскутали меня из черного балахона, «ширнули» в вену иглу со шлангом от капельницы, чего-то ещё делают. На мне – лишь эта иконка, с ликом Николая Чудотворца.
Пытаюсь выяснить: какую анестезию они собираются применить? Я ведь тогда и понятия не имел, что они мне в вену… уже, капают наркоз! (Что, на тот момент, мне это категорически нельзя было делать).
Тут заходит ещё одна медсестра, нормально одетая, кладёт на кушетку рядом со мной бумаги, вроде как, медицинскую карточку. Рукой – хвать, за иконку. И ко мне – с восклицанием:
- Ой, какая чудесная иконка!
А я улыбаюсь… вроде как, под «кайфом» уже. Язык заплетается. Смотрю на иконку и начинаю рассказывать, как она мне на голову упала. А краем глаза, угловым зрением, вижу: в бумагах, что лежат рядом со мной… не МОЙ диагноз! Не МОЯ фамилия! Каким-то неимоверным усилием воли удерживаю на увиденном взгляд, и внимательно вчитываюсь: «желудок»… «язва»… «Иванов»…
Уже совсем одеревеневшим языком успеваю, всё-таки, кое-как промямлить:
- Моя фамилия Пи-ински-и-их…
Очнулся под утро в палате. Пощупал живот: нигде ничего нет, ничего не разрезано. А руки все в синяках. Кругом следы от медицинских игл.
Оказывается, во время оформления меня перепутали с тем самым дедом. И ему чуть было не удалили простату, а мне – язву! Вернее, чуть было не отправили нас обоих «на тот свет». Меня из полного наркоза уже б точно не вывели. Чуть - чуть успели накапать, и то: организм еле-еле промыли. А если б… «Дедок» тоже, скончался б от язвы. Только чуток позже. «Шум» я не поднимал. И родственники – тоже. Операция, ведь, была необходима сверхсрочно, а тут – разборки, то да, сё… Правда, и без нас кое-кого на следующий день уволили.
Главное, через ночь меня всё же, как надо, прооперировали, очаг локализовали, всё обошлось. Что, ещё нужно?...
А в церковь, теперь, я стал заходить чаще. Не только на Крестины, как бывало раньше. Всегда ставлю свечку перед иконой Николая Чудотворца, и мысленно благодарю его за своё, поистине чудесное спасение. Ведь, если б не эта иконка, которая упала на меня из… НИОТКУДА!
Ну, НЕТ там вокруг никаких высотных строений или конструкций…