А на правой твоей лопатке...
Нет, не буду...
Боюсь спугнуть.
Как люблю я твои загадки,
что корнями уходят в суть.
Как люблю я твои улыбки,
за которыми скрыто всё.
Целый мир, бесконечно зыбкий,
как заметил поэт Басё.
"Что за рифма? - ты спросишь строго,
Посвежее не мог найти?"
Эти радость и свет потока -
разве можно от них уйти?
Так таинственно и прекрасно,
так опасно и высоко.
Остальное - всего лишь частность
на развилке пустых веков.
Что там прячется в нашем завтра?
Стрекоза на конце строки...
Как люблю я твою внезапность,
и скрипичный изгиб руки.
Неизбежность, неспешность, нежность...
Бесконечно живой поток.
И пьянящая наша свежесть
уплывающих в небо строк. Бах Ах
Разная скорость наплыва реальности
разная правда и разная ложь
жизнь замирает в какой-то хрустальности
тихая дрожь
день застывает глаголом без времени
словно боится упасть в пустоту
что у нас есть кроме хрупкого имени?
кроме свободы, скользящей по льду
всё неустойчиво или забывчиво
листик бумажный по небу плывет
тонкая правда меняет обличия
и разбивается снова о лёд
только пейзаж прорастает надеждою
в скромной и тихой своей красоте
что у нас есть, кроме сна неизбежного
с маленьким солнцем на чистом листе... Бах Ахмедов