Я, вот, со вчера хожу и думаю про своих мужчин.
Ну, как - "своих"?
Про тех, кого любила или адски хотела. Или ещё более адски хотела полюбить, да как-то кривокосенько всё получилось.
Ведь ни к одному их них не осталось вопросов, претензий, плана прижизненной кастрации (о чём ещё мечтать бедной девушке за прялкой?).
Хотя бывало-то много всякого.
Есть, есть поводы спросить: "Как могли вы, Дормидонт, манкировать моими чувствами?" и тут же резко залепить с ноги.
Но нет, я - безбородый Лев Толстой в юбке (лучше не представлять!)
На самом деле это мой оборонительный ответ Чемберлену.
Мне тупо легче успокоиться, просеять обломы через крупное сито и наковырять камней на альпийскую горку, чем