Молодая девушка в богатом кокошнике и парчовом русском одеянии... Разумеется не простушка. Русская красавица, которых изображал художник Константин Маковский. На деревянной резной скамеечке. Болтает ногами. Рядом ларец. С драгоценностями. Пусть это будет приданное. Которое она пересматривает, любуется...Над скамейкой раскинула свои ветки яблоня. Которые изогнулись под тяжестью плодов. А они уже зрелые, (обязательно желтые!), сочные... Светят своим медовым нектаром изнутри. И эти, нагретые полуденным солнцем яблочки, благоухают так явно и насыщенно... Так вкусно. Обволакивая всё пространство вокруг. И девушку, и скамеечку.Наверно именно такие яблоки, в русских загадках и сказках, и называли золотыми или наливными. Золотое яблочко на блюдечке с голубой каемочкой... Помните: «Катится наливное яблочко да по серебряному блюдечку...» И показывает всё, как по телевизору. Хотя справедливее будет сказать, что это был, пожалуй, аналог интернета. Именно интернета. Потому что показывало это блюдечко реальное время. И ещё... Недаром я украсила свой фотомонтаж сплошь жемчугом. Потому что видится мне этот жемчуг вместе с ароматом... Может потому что были у мамы бусы из искусственного жемчуга. В которые я часто обряжалась, играя. А может из-за шикарной чехословацкой броши, которую я купила маме в подарок, в Усть-Омчуге. Куда мы ездили на районный пионерский сбор. Большой искусственный ювелирный камень, цвета глубокого синего моря, в окружении жемчужин... Ну и потом любой ларец должен быть наполнен драгоценностями, а это - жемчуга, самоцветы, драгоценные камни. Жемчуг, естественно, не имеет запаха. Но мои ассоциации именно с ним. Словно пересыпаю я его, пропускаю сквозь пальцы. И жемчужины, соприкасаясь друг с другом слегка поскрипывают. Знаете как отделить настоящий жемчуг от искусственного? Его надо попробовать на зуб! И настоящий скрипит! Это относится ко всем видам жемчуга. И к морскому, и к речному. И выращенному на фермах. И к так называемому неординарному – барочному. Который стал очень модным в последнее время. Чувствую жасмин. И розу. Мне вообще кажется, что тогда ни один аромат не обходился без этих составляющих. В той или иной концентрации они создавали неповторимость того времени.У разных сортов роз разный запах. Вот здесь посадили кусты чайной розы. Жаркий полдень разморил и цветы... И её легкие леденцовые волны сливаются с медовым ароматом яблок...Но чего-то не хватает? Ах, жасмин! Это же необходимая горчинка и свежесть ветра, чистота и пронзительность прохладной воды ручья... Которые разбавляют всю сладость предыдущих запаховых нот. Проезжающий мимо на коне парень, через забор, запустил в девушку веткой жасмина... Она поймала её и радостно помахала парню вслед.Ну вот теперь всё в порядке.В огороде, который примыкал к части дома, где располагалось помещение для животных, были качели... Я очень любила кататься на них. Но больше всего мне нравилось сидеть на заборе. Я забиралась на него и пела песни. Был у меня набор открыток с песнями времён гражданской войны и иллюстрациями художников Палеха... «Тачанка», «Как родная меня мать провожала», « Песня о Щорсе», «Каховка» и др.... И любимая - «Дан приказ ему на запад».
Этот забор был для меня тогда местом моей силы. Сидя на нём, я переживала свои детские трудности. Что называется приходила в себя. Там так удачно были подпилены сверху две доски, что образовалось место для сидения.
А какие тогда у меня были проблемы? Смешные. Например, если я получила четверку вместо пятерки в школе. Тройку, не дай Боже. Тогда мама меня отчитывала... Вот сидела я и размышляла о несправедливости мира взрослых. Или начинал проявляться у меня интерес к противоположному полу... А мальчишки тогда выражали своё внимание странным образом: тягали меня за косички... Больно! Или со всей дури портфелем по голове! И для меня было главным не заплакать! Чтобы никто не видел мою слабость.
Потом пела песни. И все мои огорчения растворялись. На этом заборе.
Знали бы вы, как часто в моей жизни, в тяжелые моменты, мне хотелось оказаться на том заборе и запеть во всё горло так, чтобы навсегда отступили все печали... Любила я там петь песни особенно весной. Когда уже хорошо сошёл снег. На территории поселка, на дорогах. Кое-где, еле-еле, проклюнулись почки на вербе. Днём бегут ручьи... На «школьной» сопке, на хорошо прогреваемых проталинах, скоро появятся чудные пушистые цыплята – подснежники. И мы пойдём их собирать. Они ещё толком не распустились, но мы уже пришли за ними. Потом, зажав стебли в потной ладошке, будем бежать радостные домой, чтобы вручить их мамам. Первые колымские цветы. Мягкие и нежные, добрые... Как они выжили в этом суровом климате? Как смогли пробить себе путь из мерзлоты к лучам нашего серьёзного солнышка? И нагло проклюнуться рядом с камешками... А по-научному называется: сон-трава. Или ещё – прострел. Но кто знал в нашем детстве это их название?
Но по ночам ещё минус и поэтому с вечера все лужи и земля начинают покрываться тоненьким стеклом льда. Когда идешь, то под ногами так приятно-приятно хрустит эта прозрачность. Воздух в это время самый свежий. Какой-то стерильно прохладный. Мне казалось, что я ощущала даже его цвет: нежно-голубой. Это одно из самых ярких воспоминаний детства. Начало весны... Самое любимое состояние природы.
А ещё уникальность нашего Гвардейца состояла в том, что у нас подснежники, т.е. эта самая сон-трава, были белые или желтые. А по всей области куда меня кидала жизнь были синие (по мне так скорее – сиреневые или лиловые). Там белые и жёлтые были редкостью.
Но уже давным-давно нет того дома... Его снесли где-то в 1973 году, потому что стоял он на золоте и именно это золото решили добыть тогда. Так что мы были последними жителями в нём.
Прочитала... И подумала: «Вот завернула! Переплела всё, что могла...»
И куда меня, в очередной раз, в моих изысканиях и воспоминаниях, занесла моя любовь к парфюмерии. Посидела, поразмышляла и решила ничего не исправлять.
Потому что жизнь она такая: полётная, непредсказуемая, запутанная... Но настоящая!
Комментарии 6