Не спится и не дышится,
Тоска ночами слышится,
А дни несутся резвой чередой...
Мелькают буквы в книжице,
Меняет «и» на «ижицу»
Июньский ветер свежий и тугой.
А память тянет в прошлое,
Где доброе, хорошее,
Где жизнь текла спокойно и легко.
Там дождик бил ладошами,
Бродя в полях некошеных,
И сладко пахло в кружке молоко.
Там росы были белыми,
И всё, что мы ни делали,
Нам легче удавалось завершить...
Мы были неумелыми,
А чтоб казаться смелыми,
Неслись бегом, показывая прыть.
Но время – вещь упрямая...
Судьбу наполнив драмами,
Возьмёт взамен чего-нибудь себе.
И вот теперь со шрамами,
Ухабами да ямами
Плетёмся по извилистой тропе.
Скрипят суставы ржавые,
А души моложавые
Никак не могут их перехит
Завывают ветра, куролесят...
Снова холод, а где-то жара...
Смутный май, шалопай и повеса,
Не спешит уходить со двора.
А в округе броженье и смута –
Бестолковый природный разгул...
Третий месяц весну взбаламутил
И тепло изначально вспугнул.
На Урале не убраны шапки,
И жилеты, и даже пальто...
Странный май. Непутёвый и зябкий,
И чудной, не смотря ни на что...
Небосвод облаками расписан,
Ветер пахнет холодным дождём...
Разве ради подобных капризов
Мы зимой пробуждения ждём?
28.05.2024
Фото автора
Книги любят когда их листают,
Шорох книжный, как выдох и вдох.
С ними тропкой, по самому краю
Ты уходишь от всех суматох.
В чёрной россыпи буквенных знаков
Свой таинственный прячется клад:
То смеёшься, то хочется плакать
И вернуться глазами назад.
В каждой книжке заветная тайна –
Глубина своего бытия...
Может, строчки её неслучайны,
А вот эта, ну, точно твоя!
Путеводной звездой загорится
И покажет дорогу к себе
Или свежей холодной водицей
Потечёт по недоброй судьбе.
Книг случайных совсем не бывает.
Полистай и почувствуешь зов!
Книги любят когда их читают,
Поглощая премудрость веков.
На папирусе... С глянцевым блеском...
И недавно лежит, и давно...
Даже старой брошюркой не брезгуй!
Если книг