Город пахнет весной,
город бредит единственной женщиной.
Акварельную грусть разливает к утру на холсты.
Это всё не со мной -
ибо мне ничего не обещано
кроме гулкого эха звенящей, сквозной пустоты.
Где-то слева в груди
так легко…..так блаженно….так гибельно…
Межсезонье души.
Ничего. Никому. Ни о чём.
Бесконечный стоп-кадр.
Я живу чёрно-белыми фильмами,
где разрушенный город по-прежнему пахнет дождём.
И клубится туман
седыми притихшими скверами,
словно кутает мир в иллюзорную дымку февраль.
По весеннему льду,
по надломленной кромке неверия
ухожу от себя…
Не смешно... Не смертельно... Не жаль.
Просто руки дрожат…
Ледяными, озябшими пальцами
покормлю голубей, чтобы им дотянуть до весны.
Пу