Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса,
И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце вырезали след, -
Очаровательные франты
Минувших лет!
Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, -
Цари на каждом бранном поле
И на балу.
Вас охраняла длань Господня
И сердце матери. Вчера -
Малютки-мальчики, сегодня -
Офицера!
Вам все вершины были малы
И мягок - самый черствый хлеб,
О, молодые генералы
Своих судеб!
Ах, на гравюре полустертой,
В один великолепный миг,
Я встретила, Тучков-четвертый,
Ваш нежный лик,
И вашу хрупкую фигуру,
И золотые ордена...
И я, поцеловав гравюру,
Не знала сна...
О, как, мне кажется, могли вы
Рукою, полною перстней,
И кудри дев ласкать - и гривы
Своих коней.
В одной невероятной скачке
Вы прожили свой краткий век...
И ваши кудри, ваши бачки
Засыпал снег.
Три сотни побеждало - трое!
Лишь мертвый не вставал с земли.
Вы были дети и герои,
Вы всё могли.
Что так же трогательно-юно,
Как ваша бешеная рать?..
Вас златокудрая Фортуна
Вела, как мать.
Вы побеждали и любили
Любовь и сабли острие -
И весело переходили
В небытие.
Марина Ивановна Цветаева
Художник Алексей Кившенко.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 7
Бьётся бабочка в тёмном стекле,
Перед вспышками яркого света,
Ждёт вино на богатом столе
И блестят на плечах эполеты.
Жду я милую гостью давно,
Только нет ни письма, ни записки.
Пью янтарное это вино,
Вспоминая, что ехать не близко.
Угасает пылающий взгляд,
Что так долго смотрел на дороги,
Вечереет, темнеет в полях,
Я один, словно узник в остроге.
Никого: ни врагов, ни друзей.
Одиночество ходит по кругу.
Долго буду бродить по росе,
В грешных мыслях лаская подругу.
Вицмундир, эполеты долой…
Белый ментик поверх доломана,
Конь горячий помчится стрелой,
Как в старинных французских романах.
Чёрный кивер, и белый султан
На ветру наклоняются ниже.
Всё готово, сюжет для холста…
Мы в России, месье, не в Париже.
Приподнялся, дрожат стремена,
И теперь я похож на кентавра.
Славный конь напряжён, как струна,
Знает Бог, как дожить мне до завтра…
Зарядил пистолеты на бой,
Жизнь гусара, конечно, не вечна.
Отпоют меня грустной трубой
И погасят печальные свечи…
* * *
А пока, снова льётся в...ЕщёГРУСТЬ ГУСАРА
Бьётся бабочка в тёмном стекле,
Перед вспышками яркого света,
Ждёт вино на богатом столе
И блестят на плечах эполеты.
Жду я милую гостью давно,
Только нет ни письма, ни записки.
Пью янтарное это вино,
Вспоминая, что ехать не близко.
Угасает пылающий взгляд,
Что так долго смотрел на дороги,
Вечереет, темнеет в полях,
Я один, словно узник в остроге.
Никого: ни врагов, ни друзей.
Одиночество ходит по кругу.
Долго буду бродить по росе,
В грешных мыслях лаская подругу.
Вицмундир, эполеты долой…
Белый ментик поверх доломана,
Конь горячий помчится стрелой,
Как в старинных французских романах.
Чёрный кивер, и белый султан
На ветру наклоняются ниже.
Всё готово, сюжет для холста…
Мы в России, месье, не в Париже.
Приподнялся, дрожат стремена,
И теперь я похож на кентавра.
Славный конь напряжён, как струна,
Знает Бог, как дожить мне до завтра…
Зарядил пистолеты на бой,
Жизнь гусара, конечно, не вечна.
Отпоют меня грустной трубой
И погасят печальные свечи…
* * *
А пока, снова льётся вино,
И денщик жарит мясо на печке.
Ах, любовь, ты повсюду виной,
Как причина печали сердечной.
Ю. Краснокутский