Прости меня, мама,
Не мог поступить по другому.
Я спас сыновей
Для таких же, как ты матерей,
Когда во весь рост,
Я встал и шагнул из окопа
За жизнью своей,
А потом и за смертью своей.
Нет, пуля не зла,
Она лишь слепа и торопит
Шагнувших за край
Туда, где опасность и дот...
И дело не в том,
Кто вперëд эту пулю находит,
А дело всë в том,
Кто на дот этот первым пойдëт!
Потом, как всегда
Вновь расстают снега над Окою,
И стаи скворцов
Вновь вернутся в родные края...
И только лишь я,
Став землëю, водою, травою,
Весенним дождëм
На родные прольюсь тополя.
Прости меня, мама,
Прости непослушного сына!
Поверь, я как все,
Как все не хотел умирать...
Теперь без меня
Зацветëт за окошком рябина...
Прости меня, мама,
Прими меня Родина-мать...
Пойми меня, мама!
Прими меня Родина– мать!
Борис Середов
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев