Прости, любимая. Я так тебя подвёл…
Я не сумел уйти от этой пули.
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять они бы не рискнули
Прости, любимая. Не горе – а беда!
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», -
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей
Всего одна меня не миновала.
Но я вернусь, по-прежнему любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой.
И для тебя, и только для тебя,
Прольюсь дожд
Как хочется на склоне лет
Купить в обратный путь билет,
Где нет следов от седины,
И дружбе мы своей верны,
Где молодость и блеск в глазах,
И где качались на волнах,
И форма два и форма три,
На фото ты друзей смотри.
Когда служил на корабле,
Всё было по плечу тебе!
Подъем,отбой , тревоги час,
Эх! Пережить бы всё сейчас.
Увидеть всех друзей своих,
Таких же в форме, молодых!
На построении в строю,
Где вместе с ними я стою.
Но одного мне не понять,
Нельзя в то время билет взять,
Вокзала нет и кассы нет,
Не купишь в прошлое билет......