ИСПОВЕДЬ ЖЕНЩИНЫ БАЛЬЗАКОВСКОГО ВОЗРАСТА Мне – сорок восемь. Я красива. От мужиков отбоя нет. За что, спрошу тебя, Россия, Мне вдруг впаяли восемь лет? Мне семь до пенсии осталось. …Но честность, видимо, не впрок – Не крала и не убивала, А всё же получаю срок! Не устаю я удивляться, Макрона с Меркельшей кляня: Семь было – стало аж пятнадцать! За что ты, боже, так меня? И мысль предательски крадётся, Кошмар во сне и наяву: Ведь внуков нянчить не придётся – Я столько лет не проживу. Об этом думать неохота. Коль доживу – кошмар и тут: Хоть нелегка моя работа, Под шестьдесят с неё турнут. Что ль Трапм и Меркельша – с похмелья? Но перспектива всё ж видна: Готова выйти на панель я. Вот только бу