Сшить бы платье себе из вечности,
Чтоб, надев его, жить сто лет.
С рукавами из добросердечности
И к нему из здоровья жилет.
А карманы пришить из счастья,
Вставить молнию из тепла.
Разделить её на две части
И чтоб в каждой улыбка была.
А подол подшивать не нужно,
Заметает пусть радость в дом.
Пришить пуговки из надежды,
Поясок из мечты потом.
Ну, а главное, чуть не забыла,
Пришпилить, как брошку, любовь.
С удовольствием б платье носила,
Надевая его вновь и вновь.
/Татьяна Чистякова/
Старшая дочка пишет: «Смотри, что я нашла!». И присылает черно-белую фотографию. На ней ее мама, первая моя жена. Ей тогда было девятнадцать, то есть как дочке сейчас. Фотка сделана в разгар нашего романа, почти тридцать лет назад. Она там худая, с очень густыми волосами, чертовски красивая.
Я даже почувствовал, как сердце забилось сильнее.
Да, отвечаю дочери, твоя мама была прямо ух! Не зря я долго бегал за ней. «Еще бы! – смеется дочка. – Такая она классная. За ней многие бегали, думаю» .
Потом я долго рассматривал эту фотку, улыбался. Я ведь очень любил эту девчонку.
Впереди у нас пятнадцать лет брака, финал которого был совсем плох, впереди у нас ссоры, мучительное расставани